Universitäre Bestätigung gesucht und gefunden. Das Gefühl gehabt, angekommen zu sein. Entschieden, weg zu gehen.

Vor lauter Sätzen kein Buch mehr gesehen, geschweige denn einen Sinn.

Für Englandjahr beworben und angenommen worden.

Gefreut, dass die Hoffnung zu früh gestorben war.

Weggegangen, aber noch lange nicht davongekommen.

Während drei Weihnachtsessen hauptsächlich auf den Teller geschaut.

Im Museum gestanden und aus dem Fenster geschaut.

Übelkeit gegen Angstzustände abgewogen, für Neben- statt Nachwirkung entschieden.

Morgens aus dem Bett gefallen wie aus der ersten Etage, die wichtigsten Teile zusammengesucht und in die Bibliothek geschleppt, dort den Stammplatz um Sekunden verpasst und verärgert Platon gegen die Stirn geschlagen, die aber derzeit jeglichen Einlass verweigert.
Dann aber flüstern die Nachschlagewerke meinen Namen und zwischen zwei Regalbrettern blinzelt mir Prozac (Symbolname) entgegen. Eine Freundin, die mich so verunsichert, dass ich so seltsam werde, dass es mich sehr beglückt, dass sie meine Freundin ist, da es mich sehr erstaunt. Eingespielte gegenseitige Überforderung und viel Vergnügen daran: ein guter Tag.

In guter Gesellschaft schlechte Gesellschaft gewesen. Entdeckt, dass der Antichrist kein Wicht oder Prinzip ist, sondern: Saccharose. Mich auf abgebrochene Äste rausgelassen. Angemerkt, dass die folgende Ausführung weder Geist noch Witz enthalten wird. Diabolische Exzesse getrieben. Vom eigenen Fäustchen verlacht worden. Und ständig diese eine Bildmitteilung wieder geöffnet und mich gefragt, was zum Zucker einen den glücklich machen könnte.